Di primule non ce n'erano pił. Dalla parte del bosco -dove questo finiva, l'aperta campagna scendeva in pendio fino a un vecchio recinto, oltre il quale c'era un fossato rivestito di rovi- si vedevano ancora rare chiazze di giallo ormai sbiadito, fra l'euforbia e le radici delle querce.

Richard Adams, La collina dei conigli